Че имаме земя под твърдите подметки.
Небесната настилка мъти полети.
Вселенската тъга горчи като пътека,
в която е погребана подковата.
Обрамчва болестта измамното ни щастие.
Доспехите ръждясват в гардеробите.
От многото блюда сълзите на палача
са вкиснати в самата си утроба.
Приличаме на сенки, изкашляни от спомена,
на нота от заглъхващи вендети.
Умираме сами. Пресъхнали. Изронени...
напачена боя по парапета.
... А вятърът прекърши жилото на пламъка.
Но огнения щит му се опълчи.
Защото тленността понякога е рамо
на тупкащо - зеничното безсмъртие.
За нас ● Условия за ползване ● Бисквитки
© 2004 - 2025 uFeel.me